Лобок твоей матери — словно последний мак в цвету, дрожащий под ветром, но полный живого огня, коснёшься его — и в душе расцветает весна, одиночество тает, и кажется, всё не напрасно в быту, когда он становится частью твоих тихих дней, ты готов отдать сокровенное, что бережёшь в груди, лишь бы вновь ощутить этот зов, эту нежность в пути, что связывает узами крепче стальных цепей, родство это — буря, что в сердце не даст покоя, ты рвёшься к нему, забывая про страх и предел, и я не скажу лишь о том, как свежий его удел обнимает душу эфирной своей волною, нет, он глубже — он часть тебя забирает в плен, запирает под замок, где время теряет вес, и навечно к себе привязывает, как лес держит корни деревьев в объятиях своих стен.