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Toma tus cosas, no quiero volver a verte nunca más. -Dijo él, mostrándose indiferente, aún cuando su mente retorcida estaba hecha un desastre; deseaba llorar pero sus ojos estaban secos, así como su voluntad fuerte, pero su corazón debil, roto, más destrozado que sus psicóticos pensamientos.

Ella no pronunció una palabra, aquella bolsa plástica que contenía pertenencias cargadas de recuerdos cayó sobre sus manos, mientras el roce de sus dedos con los de él le anunciaban el final...

-Esta vez también te vale mierda, ¿No es así? tírate por el puto balcón de una vez, tu existencia es una desgracia. -Finalizó, mostrando en sus ojos aquella ira indeseada que fluía abundantemente.

Pero sólo quería una respuesta, una demostración de lo que nunca había alcanzado a ver, porque ella nunca lo había revelado, sólo poseía una ilusión de aquello que tanto deseaba y que justificaría su comprensión, incluso su conformismo, aunque lo detestara. ¿Había hecho lo correcto? ¿Acaso no había otra salida? ¿Lo merecía? ...

... ¿Merecer qué?

¿Merecer?

La vida no nos pertenece, es un préstamo, así como todo lo que sucede en ella, en cambio, la muerte es una promesa, pero, ¿por qué estaba pensando en eso?

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