На окраине города, в домике старом,
Жил парень обычный, без всякого дара.
Не был героем, не знал он высот,
Но честным трудом зарабатывал пот.

Проснётся с зарёю, шагнёт на порог,
Дорога прямая ведёт на завод.
В кармане — мечты, да рубля пара штук,
А сердце хранит неизменный звук.

Звук смеха друзей и любви первых слов,
Звук дождя по стеклу, что приносит покров,
Звук шагов по траве, где когда-то мечтал,
Но путь выбирал — и его не предал.

Он не рвался на сцены, не ждал аплодисментов,
Но жил для тепла простых комплиментов.
Для взгляда прохожего, доброго «Привет!»,
Для завтраков дома, где запахи лет.

Обычный? Быть может. Но в этом секрет:
В простом часто скрыт настоящий ответ.
И парень тот знал, что лишь жизнь без игры
Согреет сердца, оставляя следы.