𝖤𝗑𝗂𝗌𝗍𝖾 𝗎𝗆 𝗃𝖺𝗋𝖽𝗂𝗆 𝖺𝗇𝗍𝗂𝗀𝗈 𝖼𝗈𝗆 𝗈 𝗊𝗎𝖺𝗅 à𝗌 𝗏𝖾𝗓𝖾𝗌 𝗌𝗈𝗇𝗁𝗈,
　　　　　　　　　　　𝗌𝗈𝖻𝗋𝖾 𝗈 𝗊𝗎𝖺𝗅 𝗈 𝗌𝗈𝗅 𝖽𝖾 𝗆𝖺𝗂𝗈 𝖽𝖾𝗌𝗉𝖾𝗃𝖺 𝗎𝗆 𝖻𝗋𝗂𝗅𝗁𝗈 𝗍𝗋𝗂𝗌𝗍𝗈𝗇𝗁𝗈;
　　　　　　　　　　　𝗈𝗇𝖽𝖾 𝖺𝗌 𝖿𝗅𝗈𝗋𝖾𝗌 𝗆𝖺𝗂𝗌 𝗏𝗂𝗌𝗍𝗈𝗌𝖺𝗌 𝗉𝖾𝗋𝖽𝖾𝗋𝖺𝗆 𝖺 𝖼𝗈𝗋, 𝗌𝖾𝖼𝖺𝗋𝖺𝗆;
　　　　　　　　　　　𝖾 𝖺𝗌 𝗉𝖺𝗋𝖾𝖽𝖾𝗌 𝖾 𝖺𝗌 𝖼𝗈𝗅𝗎𝗇𝖺𝗌 𝗌ã𝗈 𝗂𝖽é𝗂𝖺𝗌 𝗊𝗎𝖾 𝗉𝖺𝗌𝗌𝖺𝗋𝖺𝗆.

　　　　　　　　　　　𝖢𝗋𝖾𝗌𝖼𝖾𝗆 𝗁𝖾𝗋𝖺𝗌 𝖽𝖾 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖾 𝖺𝗌 𝖿𝖾𝗇𝖽𝖺𝗌, 𝖾 𝗈 𝗆𝖺𝗍𝖺𝗀𝖺𝗅 𝖽𝖾𝗌𝗀𝗋𝖾𝗇𝗁𝖺𝖽𝗈
　　　　　　　　　　　𝗌𝗎𝖿𝗈𝖼𝖺 𝖺 𝗉é𝗋𝗀𝗎𝗅𝖺, 𝖾 𝗈 𝗍𝖺𝗇𝗊𝗎𝖾 𝖿𝗈𝗂 𝗉𝖾𝗅𝗈 𝗆𝗎𝗌𝗀𝗈 𝗍𝗈𝗆𝖺𝖽𝗈.
　　　　　　　　　　　𝖯𝖾𝗅𝖺𝗌 á𝗅𝖾𝖺𝗌 𝗌𝗂𝗅𝖾𝗇𝖼𝗂𝗈𝗌𝖺𝗌 𝗏ê-𝗌𝖾 𝖺 𝖾𝗋𝗏𝖺 𝖾𝗌𝗉𝖺𝗋𝗌𝖺 𝖻𝗋𝗈𝗍𝖺𝗋,
　　　　　　　　　　　𝖾 𝗈 𝗈𝖽𝗈𝗋 𝗆𝗈𝖿𝖺𝖽𝗈 𝖽𝖾 𝖼𝗈𝗂𝗌𝖺𝗌 𝗆𝗈𝗋𝗍𝖺𝗌 𝗌𝖾 𝖽𝖾𝗋𝗋𝖺𝗆𝖺 𝗇𝗈 𝖺𝗋.

　　　　　　　　　　　𝖭ã𝗈 𝗁á 𝗇𝖾𝗇𝗁𝗎𝗆𝖺 𝖼𝗋𝗂𝖺𝗍𝗎𝗋𝖺 𝗏𝗂𝗏𝖺 𝗇𝗈 𝖾𝗌𝗉𝖺ç𝗈 𝖺𝗈 𝗋𝖾𝖽𝗈𝗋,
　　　　　　　　　　　𝖾 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖾 𝖺 𝗊𝗎𝗂𝖾𝗍𝗎𝖽𝖾 𝖽𝖺𝗌 𝖼𝖾𝗋𝖼𝖺𝗌 𝗇ã𝗈 𝗌𝖾 𝗈𝗎𝗏𝖾 𝗊𝗎𝖺𝗅𝗊𝗎𝖾𝗋 𝗋𝗎𝗆𝗈𝗋.
　　　　　　　　　　　𝖤, 𝖾𝗇𝗊𝗎𝖺𝗇𝗍𝗈 𝖺𝗇𝖽𝗈, 𝗈𝖻𝗌𝖾𝗋𝗏𝗈, 𝖾𝗌𝖼𝗎𝗍𝗈, 𝗎𝗆𝖺 â𝗇𝗌𝗂𝖺 à𝗌 𝗏𝖾𝗓𝖾𝗌 𝗆𝖾 𝗂𝗇𝗏𝖺𝖽𝖾
　　　　　　　　　　　𝖽𝖾 𝗌𝖺𝖻𝖾𝗋 𝗊𝗎𝖺𝗇𝖽𝗈 é 𝗊𝗎𝖾 𝗏𝗂 𝗍𝖺𝗅 𝗃𝖺𝗋𝖽𝗂𝗆 𝗇𝗎𝗆𝖺 𝗈𝗎𝗍𝗋𝖺 𝗂𝖽𝖺𝖽𝖾.

　　　　　　　　　　　𝖠 𝗏𝗂𝗌ã𝗈 𝖽𝖾 𝖽𝗂𝖺𝗌 𝗂𝖽𝗈𝗌 𝖾𝗆 𝗆𝗂𝗆 𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝗀𝖾 𝖾 𝖽𝖾𝗆𝗈𝗋𝖺,
　　　　　　　　　　　𝗊𝗎𝖺𝗇𝖽𝗈 𝗈𝗅𝗁𝗈 𝖺𝗌 𝖼𝖾𝗇𝖺𝗌 𝖼𝗂𝗇𝗓𝖾𝗇𝗍𝖺𝗌 𝗊𝗎𝖾 𝗌𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗍𝖾𝗋 𝗏𝗂𝗌𝗍𝗈 𝗈𝗎𝗍𝗋𝗈𝗋𝖺.
　　　　　　　　　　　𝖤, 𝖽𝖾 𝗍𝗋𝗂𝗌𝗍𝖾𝗓𝖺, 𝖾𝗌𝗍𝗋𝖾𝗆𝖾ç𝗈 𝖺𝗈 𝗏𝖾𝗋 𝗊𝗎𝖾 𝖾𝗌𝗌𝖺𝗌 𝖿𝗅𝗈𝗋𝖾𝗌 𝗌ã𝗈
　　　　　　　　　　　𝗆𝗂𝗇𝗁𝖺𝗌 𝖾𝗌𝗉𝖾𝗋𝖺𝗇ç𝖺𝗌 𝗆𝗎𝗋𝖼𝗁𝖺𝗌 – 𝖾 𝗈 𝗃𝖺𝗋𝖽𝗂𝗆, 𝗆𝖾𝗎 𝖼𝗈𝗋𝖺çã𝗈.


　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　𝖧.𝖯. 𝖫𝗈𝗏𝖾𝖼𝗋𝖺𝖿𝗍