Инсталирайте Steam
вход
|
език
Опростен китайски (简体中文)
Традиционен китайски (繁體中文)
Японски (日本語)
Корейски (한국어)
Тайландски (ไทย)
Чешки (Čeština)
Датски (Dansk)
Немски (Deutsch)
Английски (English)
Испански — Испания (Español — España)
Испански — Латинска Америка (Español — Latinoamérica)
Гръцки (Ελληνικά)
Френски (Français)
Италиански (Italiano)
Индонезийски (Bahasa Indonesia)
Унгарски (Magyar)
Холандски (Nederlands)
Норвежки (Norsk)
Полски (Polski)
Португалски (Português)
Бразилски португалски (Português — Brasil)
Румънски (Română)
Руски (Русский)
Финландски (Suomi)
Шведски (Svenska)
Турски (Türkçe)
Виетнамски (Tiếng Việt)
Украински (Українська)
Докладване на проблем с превода
Art, and cold, killing instinct.
I paint the palace of Mirage with the blood of my enemies, while you and the other peons such as yourself sit and hold "angles" like peasants.
Sure, buddy do that while I outfrag you.
The women flock to playstyles such as mine, because it's simply noveau.
Meanwhile, you, a bitter old man, plays like an archaic 1.6 player.
I am a child of the game, a prodigy, a maestro of manic massacres.
But my mind, my tier, is above that of a Global.
Frankly there should be another rank for someone like myself.
I play on a different plane of existence.
Have fun being stuck in the horrid, dark waters of matchmaking competitive, while I drown in the sexual antics of thousands of admiring women.